Los campos están minados,
bajo la tierra se cuentan
por cientos, los agujeros;
dentro, raíces se enhebran
para abrirse luego al cielo.
Y la tierra suspira
bajo un sol que deja ciego.
Brotan lanzas espigadas,
puntean igual que dedos;
serán bastión de batallas,
triunfo de los guerreros.
¡Se están cambiando las balas
por ¡flores!, con un te quiero!
Mi campo de guerra es un campo minado de flores, tallos que lanceados se levantan en armas, las armas que sólo lleva el mejor ejército del Mundo: el Amor.
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